Por Claudia Rafael / Argentina
“Los
niños (a) son las esperanza de un mundo mejor” Maestro José Martí Pérez.
“En Chile,
hay un solo privilegiado, el niño (a)”. Dr. Salvador allende Gossens Presidente
de Chile.
La pena de muerte de hecho es un destino cierto para una enorme
franja de la niñez y la juventud que
sobrevive al margen de la sociedad capitalista, salvaje, globalizada. Hay una
sanción punitiva desde el mundo adulto y desde las instituciones forjadas y
sostenidas por ese mundo desarrollado / globalizado, adulto hacia los gérmenes
de rebelión. Para los pibes que asoman desde el barro más profundo, desde las
prisiones sin techo ni reja palpable, e irrumpen en las calles de los privilegiados
del sistema capitalista, salvaje, globalizado. Para las pibas devoradas por los escuadrones
sociales de la perversidad.
Son Nadia, Luna, Matías, Rodrigo, Anahí, Luciano, Lara, Juana,
Rosalía… Hacia ellos hay una cruel prodigalidad de martirios que demasiadas
veces termina en la muerte. La desesperación y la desesperanza se hermanan en
el cuerpo niño sin horizontes. Y van formateando figuras que saborean desde la
infancia más frágil el gusto amargo de la hiel.
Los regímenes imponen los cercos. Marcan
el límite que no pueden sobrepasar. Y los constriñen a territorios hacinados y
precarios al margen de la sociedad de consumo del lucro y de las malditas
drogas. Donde la esquina es la patria y desde allí se envalentonarán para
romper los círculos del suplicio. Porque el futuro es una quimera inexistente.
Un país a cuyo banquete no fueron invitados. Y ni siquiera pueden preguntarse,
como Víctor Hugo en Los cantos del crepúsculo, ¿de
qué estará hecho el mañana? porque
el mañana no es un tiempo asequible.
Los pibes caen en las garras de los robocops que practican tiro al blanco
con sus cuerpos. En una producción en serie de cadáveres. O los visten de
soldados/ sipahio, parias, que sirven al poder de regímenes paralelos. Dejan
olvidada la vida en un zanjón mientras aspiran los polvos con que los riega el
capitalismo salvaje, globalizado. O en una balacera en la que pujan contra sus
propios pares por un pedazo más de territorio.
Las pibas caen en las garras de los
sicarios sociales. Que lanzan, de una en una, una moralización de los cuerpos.
Aleccionan sexualidades. Formatean libertades. Hostigan a quien rompe, a
su manera, con las pesadas cadenas del capitalismo salvaje y globalizado.
Acechan a quien se atreve a gritar: es
lo que hay y dios lo quiere así.
Es Lara, de
15 años, que se disparó con un arma calibre 38 en el salón de clases
en La Plata. Y lanzó al mundo su propia muerte como una feroz cachetada que
salpicó las conciencias. Es Anahí, de 16, que hace apenas un manojo de tiempo
marchaba con la pancarta del puño en alto acusando al mundo capitalista,
salvaje, globalizado, en su propia cara de que las balas que vos tiraste van a
volver ante la irrupción de policías en su escuela, en
Banfield. Y a quien la crueldad de la condición humana transformó en muerte
baldía. Y hoy las instituciones del Estado se lanzan a la cacería de un
responsable sea como sea sin importar cómo ni porqué mientras buscan
culpabilizarla / criminalizarla por caminar en una calle oscura en la búsqueda
de algunas monedas para palear el hambre. Es Rosalía Jara, de 18, de un pueblo
donde los olvidos acucian y la pobreza entrampa, en el Santa Fe profundo. Que
es la nada misma en los medios periodísticos nacionales como lo fue Juana
Gómez, por morocha y por pobre, aborigen chaqueña de apenas 15. Son Matías, de
Quilmes, o Rodrigo, de San Martín, asesinados de bala policial a los 14. Es
Luna, de 19, que salió a buscar trabajo en Benavídez y no regresó. Todos en una
larga hilera que empuja, uno tras otro a los abismos de los acantilados. Es
Nadia, con sus 14, desaparecida dos veces. Devorada por los traficantes de
vidas, de drogas y de armas. Es Luciano, que hace ocho años y medio se plantó
para decir no y lo torturaron, asesinaron y desaparecieron.
Anahí, Lara, Luna, Matías, Rosalía, Rodrigo, Luciano, Nadia, Juana son nombres
adolescentes, que se reiteran en las páginas rojas de la crónica periodística.
Que provocan espasmos de reacción hasta que asoma algún otro y alguien más es
devorado por los cofres de la amnesia colectiva. En una naturalización vil. Que
se vale del hábito perverso de transformar las miradas en meros números. Día
tras día un nuevo nombre. Y tantas nuevas muertes hasta sin nombre. Una ausencia.
Una desaparición que huele a pasado. Que sabe a círculo que se repite una y
otra y otra vez más. Cada tiempo va pariendo las esquirlas de su propio espejo.
Y la anestesia social gira y gira sin más reacción que la del espanto repetido.
Cuando Agamben habla del Estado de excepción, enfoca ese tiempo en que el Derecho
se conculca, pisotea, y se lo suspende para garantizar la existencia misma del
pacto social. Y reanuda conceptualmente el pensamiento de Walter Benjamin
cuando escribe que “la tradición de los
oprimidos nos enseña que el ´Estado de excepción´en el cual sobrevivimos es la
regla”.
Que es, en definitiva, la deconstrucción del mañana al
destruir las semillas, parcelas de vida, que reaseguran que la condición humana
siga existiendo.
Edición: 3417
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